Sacrificios a los dioses

Desde mi ventana
Carmen Heras

Eludiendo la máxima que hoy impera en política y que no es otra que defender siempre al considerado propio y no dar tregua al contrario, permítanme, amigos que haga una reflexión introspectiva, sin cinismo, e incluso un tanto ingenua, para los usos en boga.

Todos tendemos a creer que nuestro trabajo mejora al mundo, o al menos lo hace rodar. Cree el escritor que la literatura ayuda a la evolución del hombre, el maestro que su tarea educativa vuelve a los individuos mejores y el policía de tráfico que su cometido mejora la vida de la Humanidad. Luego, cuando sobreviene una catástrofe o una desgracia, descubrimos, en ese echarnos las culpas los unos a los otros, aparentemente baldíos el trabajo de cada cuál puesto que no ha parado las consecuencias atroces del desgraciado acontecer.

Es en ese momento cuando parece preciso buscar unos chivos expiatorios. Alguien a quien echarle las culpas. Para descargar la propia responsabilidad o la propia frustración. Y nos ensañamos. Nuestros propios miedos a desaparecer, al escaso poder de control del que disponemos sobre el entorno o las circunstancias de otros, nos obligan a exprimir las neuronas para buscar a quien atacar.

El hecho, en sí mismo, creo que está íntimamente relacionado con nuestros primeros instintos de seres humanos. Como cuando, ante alguna travesura de nuestra niñez que podía castigar la madre, enfocábamos la culpa sobre la mascota de la casa. Era ella la que había tirado el florero, dejado la puerta abierta, volteado la bolsa de la basura en el rellano… O como cuando las civilizaciones antiguas se sentían obligadas a desagraviar a los dioses que, muy enfadados, habían embravecido el mar y traído las tormentas. Y solo podía calmarles un tributo doloroso, la vida de alguna doncella de la tribu.

Yo no digo que no haya que hacer responsable al responsable, eso está claro. Una de las causas primera por las que la Humanidad puede despeñarse al completo es esa costumbre (con razón o sin ella) de intentar diluir las culpas en el colectivo, bien sean éstas insignificantes o grandes. Porque si todos fueron, al final no fue ninguno. Y el procedimiento funciona. Recuerden ustedes la trama de la obra de teatro Fuenteovejuna: en un pueblo matan a un canalla por conducta oprobiosa contra una joven y a la pregunta de quién debe esclarecer el caso, la contestación es unánime (“¿Quién mató al Comendador?. Fuenteovejuna, Señor”). Y así, una y otra vez…

Ante una tragedia horrenda e inasumible surge siempre un tremendo dolor, el de las víctimas y damnificados, pero también uno colectivo y mucha, mucha impotencia. Y miedo. Miedo de que, perdido el control, las circunstancias de. los hechos manden, de que no encontremos ninguna salida a la desgracia. Lo que nunca pensamos que podía pasar ha ocurrido y esa certeza fidedigna sobre lo que estamos viendo es la que hace sentirse a los seres humanos, en su fondo, profundamente débiles, cual niños, a los que nadie acude a socorrer, porque quienes estaban ahí para hacerlo no lo hicieron.

Mucho han cambiado los tiempos desde que Lope de Vega escribiera Fuenteovejuna, ya convertida en símbolo de que un pueblo puede lograr una cierta justicia si se mantiene junto. Hoy, el subconsciente profundo colectivo sigue aflorando igual, entre ropajes nuevos. Miedo y agresividad siempre van juntos. Y como complemento, añádanle ustedes unas cuantas especias: precampaña electoral, aversión entre partidos, deseos de llegar o permanecer en el poder, etc. para preparar este brebaje terrible donde la polarización es tan evidente que cualquier personaje se salta el guion y sale gritando por cualquier esquina.