Pablo Guerrero, Patxi Andión y Luis Eduardo Aute: tres voces que aún nos acompañan
José Cercas
La Feria del Libro de Trujillo siempre fue algo más que libros. Es un cruce de caminos donde la palabra se hace canto,...
Ha muerto Pablo Guerrero
José Cercas
Ha muerto Pablo Guerrero, uno de los grandes de la canción de autor en España y, sin duda, uno de los más universales...
El ego de los poetas
José Cercas
Cuatro poetas caminaban una tarde por el paseo de Cánovas, en Cáceres. Conversaban a medias, cada cual midiendo las palabras del otro, atentos...
Guerras Médicas: la voz coral de la memoria
José Cercas
Cuando la historia antigua ilumina las guerras de hoy
Las imágenes que nos llegan de Gaza muestran la tragedia repetida de todos los tiempos:...
Vuelvo a casa
José Cercas
Vuelvo a casa. Hace calor, tanto que hasta la arcilla de los muros llora en polvo sobre el camino.
Las farolas, con sus bombillas...
MALDITAS SEAN LAS GUERRAS
José Cercas
Malditas sean las guerras, malditos todos aquellos que las sostienen. La vida entera respira y se transforma: los árboles se inclinan al viento,...
Mi calle de Santa Ana
José Cercas
Las calles nos hablan, sobre todo la mía, polvorienta, distinta, de tiempos pretéritos, cubiertos de nostalgia y antepasados. En verano grita con la...
El olvido
José Cercas
Hubiera preferido reconocerte entre los árboles, sobre la vara del pastor que, posada en la tierra, buscaba su asombro en la alta soledad...
Cuando sueño con una patria
José Cercas
Cuando sueño con una patria, la imagino navegando sobre el silencioso mar de los cerezos, con calles paralelas del mismo origen y principio....
Paseo por Dehesa de Santa Ana
José Cercas
Mi corazón es un paisaje solitario, una dehesa abandonada de filantropías y hojas caducas que claman por la atención de las estaciones. Es...
Los poetas
José Cercas
Los poetas no conocen el origen del fruto ni la codicia del geranio, que desea una pared azul para sostenerse o un balcón...
La vida que distingo
José Cercas
La vida que distingo es la consecuencia del tiempo que araña el verbo amar, el sudor patrio y el barro que abatimos a...